Der Holzstapel

Oh Mann, dieser Holzstapel! Wann immer ich einen ähnlichen Geruch rieche, bin ich wieder dort. Er schmeckte nach Harz, und die Hölzer waren unterschiedlich lang, und wir saßen darauf und rauchten, tranken Bier und nahmen alles auf eine Weise ernst und unwichtig.
Die Gleise waren noch nicht gelegt. Es konnte so viel passieren und nichts.
Ich fühlte diese Freiheit wie nie zuvor und vermutlich wie nie mehr hinterher. Es waren Augenblicke der absoluten Grenzlosigkeit, die ich in diesem Moment schon als besonders wahrnahm … Sprachen wir über die Zukunft? Ich glaube nicht. Wir sprachen über die Gegenwart, das, was uns in ihr beschäftigte. Wir zogen an unseren Kippen, wir hoben die Biere, wir sahen über die Ebene, vor der dieser Holzstapel geschlichtet war, ein wenig wackelig, und wir beobachteten zwei Reiher, die unentschlossen auf den Feldern landeten, wieder abhoben, landeten.
Ich hätte ewig dort bleiben können, und wahrscheinlich deshalb komme ich immer wieder dorthin zurück, wenn ich aussteige aus einer Wirklichkeit, die mir gut gefällt und auch nicht, und diesen Geruch rieche, wie damals, nur ohne Kippen und Bier, dafür mit einem kleinen Menschen an meiner Hand, der jetzt in den Waldkindergarten geht, während ich zurückreise und gleich wieder da bin und mich leicht schütteln muss, weil die Gleise gelegt sind, doch ich mich immer wieder daran erinnere, dass die Weichen von mir gestellt werden.
Es ist der Holzstapel, der mich daran erinnert. Es ist die Ebene. Es sind die Reiher.